Neste Natal...

Chegou a hora de te presentear meu amigo, senhor das minhas confidências, honra das minhas histórias… Hoje trago-te algo mais directo, sem palavras escondidas, ofereço-te a ti e aos teus leitores, os meus desejos e de um outro alguém, um alguém mais pequenino, ficaste com curiosidade, não foi? Eu sei que sim, sinto aí uma ansiedade a pairar no ar. Hoje temos companhia, sabes? Hoje temos uma criança a acompanhar-nos, o Natal é essencialmente delas, das crianças; hoje deparo-me a pensar, o que seria do Natal sem as crianças? O que seria desta época festiva sem os sorrisos humildes das crianças? E esta que está ao meu lado sabe sorrir por ele e pelos outros, aqui está a essência maravilhosa… Pede Afonsito, diz aos senhores o que queres neste Natal que o tio acompanha-te. Vamos fazer um jogo bonito, cada qual escreve os seus desejos para depois pendurarmos na nossa árvore de Natal imaginária. Vê como é bonita, tem tanto brilho, tantas cores, podíamos ficar aqui tantas horas a aproveitar a moleza das horas e ficaríamos encantados com tanta magia, não era? Mas não vamos ficar… Vamos lá pendurar os nossos desejos? Vamos… Pensa!

Quero algumas roupas e alguns brinquedos cá para casa.

Desejo tanta coisa, que às vezes interrogo-me daquilo que eu pretendo realmente… Para o mundo gostava da impossibilidade, a paz é algo que tanto pedimos mas é algo que nunca chegará até nós na sua totalidade; e penso neste momento naqueles que ainda choram as suas perdas, nos que nem uma família têm, nos que andam perdidos no mundo encostados numa dessas esquinas sombrias, atormenta-me… para esses só queria que o mundo lhes desse algo de melhor.

Quero que os meninos pobres tenham também algumas roupas e brinquedos.

Desejo que todos os meus amigos me guardem num manto de sorrisos, me deixem por lá a descansar no desfrute da comodidade e me acordem quando acharem por bem faze-lo.

Quero que os meus amigos estejam contentes.

Desejo de ser abraçado por tanta gente e por tantas lágrimas, que corram para mim e me digam em sussurros ao ouvido “és tanto para mim”.

Quero a mãe e o pai felizes.

Desejo a felicidade a todos os meus amigos e a toda a minha família, eles que caminham no meu castelo, ainda se lembram do meu castelo? Contava que a consoada fosse mais reunida, eu na torre olho para todos vós e choro lágrimas de alegria, acarinho as vossas imagens tentando as tocar profundamente através de gestos lá do seu alto, sou tão fraco dentro do meu forte. O meu coração que escorrega quando vos vê a todos. Ainda no outro dia pensei, será que tudo isto tem limites?

Vem meu pequeno, corre na direcção dos meus braços que eu erguer-te-ei bem alto onde colocarás a nossa estrela dourada, agora distribui os nossos desejos por este verde fascinante, a esperança da realização está dentro dos nossos corações. Anda meu pequenito dá a mão ao teu tio babado, vamos passear neste Natal e espalhar sorrisos por essas ruas coloridas. Então cantaremos o Natal…

Um sorriso brilhante, Uma nuvem de esperança entrelaçada na calmaria do mar. Um sorriso fluente, Pintado de cores vivas e contentes; E nós aqui sentados a observar o mundo nesta nuvem branca, Passamos o dia a sorrir… Porque hoje, ontem e amanhã viveremos neste Natal.

Para mim o Natal é isto… E para esta criança também…

M.M.

Comunicado da Lua II

Boa noite, cá de cima a lua brilha na sua plenitude diante das fabulosas aberturas que o céu hoje nos oferece, as nuvens tomaram liberdade de permanecerem em descanso sobre o seu grandioso leito. Em noite de lua cheia voo sobre os céus e sento-me no grande círculo dos feitiços nocturnos. Daqui, torna-se curioso perceber o verdadeiro significado de Kepéla; este é cada vez mais rigoroso, não serão apenas rios – e a devida distância entre as margens -, daqui denotam-se oceanos de distâncias, horizontes inalcançáveis; ou associarei Kepéla às minhas eternas barreiras, a amistosa barreira que me separa da terra onde tantos ficam, cada vês mais se escondem nas barreiras grandiosas. Vamos todos perdendo o rasto de nós, não é verdade? Tão longe e tão perto… Preferia claramente que as barreiras fossem obras muito mais tardias, ficassem para os tempos em que as distâncias fossem realmente grandes! Pedras que se movem através de um trabalho árduo dos nossos braços. E realmente magoa-nos os corações!

M.M.

"O amor de alguém é um presente tão inesperado e tão pouco merecido que devemos espantar-nos que não no-lo retirem mais cedo. Não estou inquieto por aqueles que ainda não conheces, ao encontro de quem vais e que porventura te esperam: aquele que eles vão conhecer será diferente daquele que eu julguei conhecer e creio amar. Não se possui ninguém (mesmo os que pecam não o conseguem) e, sendo a arte a única forma de posse verdadeira, o que importa é recriar um ser e não prendê-lo. Gherardo, não te enganes sobre as minha lágrimas: vale mais que os que amamos partam quando ainda conseguimos chorá-los. Se ficasses, talvez a tua presença, ao sobrepor-se-lhe, enfraquecesse a imagem que me importa conservar dela. Tal como as tuas vestes não são mais que o invólucro do teu corpo, assim tu também não és mais para mim do que o invólucro de um outro que extraí de ti e que te vai sobreviver. Gherardo, tu és agora mais belo que tu mesmo. Só se possuem eternamente os amigos de quem nos separamos."

Marguerite Yourcenar, in "Sistina"

Rökning Dödar: Smärta Franvaro

Por vezes não damos conta que a terra que pisamos foge de nós, desamparados deixamo-nos ir e ignoramos esse painel que nos sustem durante uma vida. Talvez por encararmos uma imagem normal, colocamo-la tantas vezes numa prateleira de recordações e deixamo-la a ganhar aquela poeira que marca o andamento da vida. “Olha, tem um pictográfico antigo, tem aquela poeira que se arrasta quando passamos o polegar sobre ela, por nos terem erguido sobre este altar talvez se tenham esquecido de mim nesta estante de madeira” lembra-se o pequeno mestre de dizer. Então caminhou, por estradas que nem os grandes servos de Asgard reconheciam nos seus mapas, os pássaros negros e gigantes guinchavam, eram ruídos incomodativos, tão perturbadores, o pequeno mestre não aguentava mais, colocou as suas mãos sobre os seus ouvidos, não dava para aguentar aquele sufoco que lhe aterrorizava a alma, o seu silêncio tinha sido invadido por saudações vindas de Nifflehein. Desmaiou… apagou o mundo das suas visões, apenas se lembrava da luta precária que sofrera naquela estante com contornos de lágrimas apavoradas.

Horas mais tarde, acordou… Voava pelos ares em cima do tal pássaro gigante que virara branco, e tinha um ar fraternal e amigável; o pequeno mestre lembrou-se “tornei-me vivo, parece que alguém lembrou-se de arrastar a minha poeira, hoje sou uma imagem bem mais límpida que exalta euforias sobre as poeiras que lá em baixo outros criam”. Mas para onde viajara ele? Iria para bem longe?

Pequeno mestre que voará sobre os ares e desaparecerá do mundo, largando a sua torre de energias dissipadas rumo a Midgard ou Asgard? Para onde o levaria? Levaria-o sobre as sombras da despedida onde tantos por segundos o esqueceram...

M.M.

Ventania...

Tanto vento, tanto fogo... tanta tristeza, tantas folhas caídas, tantos ares, tantos atmosferas, tantos seres, tanto tudo... e as folhas caídas voam em mim tornando-me parte delas, e torno-me pedinte pelos caminhos longínquos que existem por aí a fora...

M.M

Rökning Dödar: Jag har nostalgie av dig

Então Thor, permaneceu inquieto nos céus, e o pequeno mestre em gritos lhe disse: “Vai grande Deus ruma a Midgard, reúne com Odin e Jord que algum dia haveremos de conversar”, os raios de imediato desapareceram dos céus, e a noite ficou marcada por aquela escuridão tão célebre, que invade todos os dias deste rigoroso Inverno da Escandinávia. Estava demasiado cansado para sentir a força das suas grandiosas palavras. De olhar cabisbaixo segurando na sua testa de lisos contornos, acompanhado pelo tremer congelado do resto do seu corpo, raciocinou:

“Olhar desolado, viste o tempo a partir e a transportar tanta gente consigo, e tu onde ficaste? Chegaste atrasado e perdeste o tempo para embarcar também naquela locomotiva. Mas não seguiam todos, dei com alguns destroços desalmadamente agarrados aos meus, mas outros, esses mesmos outros, senti naquela hora que se tinham ido embora, tal como Thor o foi para junto de Odin e Jord; e para onde teriam ido eles? E seria verdade? Na verdade, todos ansiávamos que a verdade fosse mentira, e que todos surgissem diante de nós e em breves toques de palavras atravessando o fumo -Que ainda me consome neste raciocínio -, nos digam um após outro:”Eu ainda estou aqui” ou “Jag har nostalgie av dig”.”

M.M.

Rökning Dödar: Asgard

Então o pequeno mestre reflectiu, sobre o contar incessante dos segundos, pensava na tômbola a girar e a parar sucessivamente, nas etiquetas que tinha escolhido na dissolução dos seus vícios. Divagava na junção dos papéis e na resposta misteriosa que a desconhecida lhe tinha entregue.

Havia um vasto silêncio, mas a razão de tudo estava ausente, e a sua ausência transformara-o num quadro inquisitório onde se desenhavam fogueiras de esquecimentos ardendo vivamente os processos do seu silêncio. Estabelecia-se num seio de torturas, erguido por uma enorme corda de palavras que estrangulavam as raízes da sua memória, sob formas de soluços angustiados expressos no seu rosto pálido. Ardia-lhe, doía-lhe o peito, sobre as correntes gélidas vindas de Asgård… mais uma luz que se expôs, mais um pedaço de vício que se dissolve ardentemente, uma aversão grandiosa à deusa da tômbola. Desejando que desta vez viesse também a flutuar sobre o bafo de dragão, Thor cumpriu o seu pedido exaltado e ergue-se em raios sobre os céus, concentrando o pensamento do mestre naquela imagem tão esbelta oferecida pelos senhores da divindade.

M.M.

"Como se não bastasse"

“Como se não bastassem as prostitutas e os chulos e os travestis e os drogados da seringa e o escândalo dos homens casados trazendo as mulheres de automóvel para as verem fornicar com outros, como se não bastassem as lésbicas e os gatunos e os velhotes de gabardina que de repente nos chamam, se desabotoam e estão nus por baixo só de peúgas e sapatos, como se não bastassem os bêbedos e os mendigos e os rapazinhos do Parque dispostos a fazer qualquer porcaria aos viciados por meia dúzia de tostões, como se não bastasse passar o tempo a enxotá-los com a vassoura, a telefonar à polícia e a morar com a minha esposa num cubículo que é uma miséria comparado com o luxo do prédio, um esconso para as traseiras onde os gatos miam toda a noite a cumprir a natureza, e eu, sem conseguir dormir, a colocar uma colher de sopa de veneno num tacho de almôndegas e a convocar os animais em arrulhos ternos (…)”

(António Lobo Antunes, O Manual dos Inquisadores, Publicações Dom Quixote, Lisboa, 1998)

Como se não bastassem as dúvidas inglórias que vindas do nada se instalaram nesta cavidade mental de orifícios tão sensíveis e o deslocamento de tantas palavras que simbolizam a energia de toda a essência deste nosso mundo tristemente virado do avesso e a vontade de conquista daquele império possuidor de tantos medos instintivos e aquele abrir e fechar de portas descontrolado que tanto estrondo causa no reino das horas resguardadas, embrulhadas na calmaria, como se não bastassem os olhares visivelmente apagados, discretamente encontrados no meio da miserável tempestade que nos acolheu e o arrepiar de peles com o toque destas sensíveis impressões digitais que formulam expressões de uma dádiva sob impulsos verdadeiramente divinais e o canto ausente das gaivotas que se erguiam vindas da areia com escala intermediária no mar, rumo ao destino das suas longas asas e o nome da tua ausência pintado em cores negras nas paredes das ruelas temperadas com desassossegos profundos, como se não bastassem as sirenes das guerras frias expostas nas páginas deste jornal, a entoarem a voz de tantas armas ansiosas por mais um disparo e o alarme irritante do vizinho de olhar sinistro que não pára de me inquietar e a sinfonia que parou de sussurrar os seus suaves encantos sobre o silêncio desta casa, como se não bastasse, o céu encontra-se repleto de um vazio de memórias, de imagens onde possa transformar a minha imaginação numa reunião incandescente de palavras e a lua escondeu-se mais uma vez de toda a humanidade e as estrelas perderam o brilho, tal como os meus olhos, é uma noite de poesias sem glórias, onde o esquecimento declina-se sobre mim, e eu, enfeitiçado por tantas histórias, corrompido pelos deuses da leve preguiça, sigo resignado pelos caminhos do ócio detestável onde o medo me conquistou, vejo figuras apáticas a correr em meu redor, solto gritos de desespero no seio do enredo onde eu vivo.

M.M.

Enlace: Diálogo entre Eras

Passado: Sou a voz de tantos desejos… Sou um passado que virou presente, um presente que se transformou em passado.

Futuro: Sou a raiz das tuas memórias, os enfeites dos teus receios, o apagão das luzes dolorosas, o toque de sorrisos preciosos…

Passado: Quero adquirir asas e voar pelo mundo encantado dos sonhos. Sonhar, sonhar e sonhar…

Futuro: Serás magia, terás alma de pássaro inconformado. Voarás por tantos céus sob tantas nuvens, entrarás em harmonia com tantos Deuses, conceder-te-ão o futuro. A minha voz será também a tua!

Passado: Quero vaguear sobre este grande areal, marcar os meus passos em longos círculos, cansar-me e deitar-me na areia húmida baptizada pelo mar. Desejo acordar mais tarde, quando a água vier discretamente abençoar os meus passos, então erguer-me-ei sobre o painel do horizonte. Será que alguém me pinta do outro lado?

Futuro: E do horizonte, o vento enviará os murmúrios dos teus desejos, ouvir-se-á os assobios das suas rajadas a flutuarem pela suave figura da atmosfera. Os ares em constante movimento irão acariciar os teus longos cabelos, penteando-os de uma forma tão fraternal.

O vento não era artista solitário, um pequeno Dente-de-Leão fizera-lhe companhia na transição, alguém o pintou no outro lado do horizonte.

Futuro: Fui eu! Bailará o doce Dandelion.

Circulava à sua volta, dançando através das linhas do vento, eram ensaios de quedas propositadas. Timidamente ia caindo dos ares, o vento parou, o pequeno ser pousou e enroscou-se no seu ventre.

Observara todo o seu movimento de aproximação, sorrira sensações através da dádiva, passando a sua mão leve, suavemente o mimou, deu-lhe razão, atribuiu-lhe vida e lhe falou…

Passado: Raiz dos meus ensejos, flor terna oriunda do horizonte, que pousaste no jardim dos meus desejos. Olha-me, beija-me… deixa-me amar-te, plantar-te para sempre na minha vida. Quero tratar de ti, tornar-te única, dar-te este oceano, este sol…

Futuro: Será a tua casa, o teu desejo ambicioso. Escutarás este doce canto, ouvirás gritos de criança quando embalares esse pequeno ser com tanto amor. Terás o desejo de lhe tocar a alma com um simples sopro. Sou a brisa do mar, a iguaria dos teus refúgios, as cores ao qual te pintam no horizonte…

Passado: Um som que nos banha entusiasmadamente, uma brisa do mar… É aqui que as nossas vidas se entrelaçam. Une as tuas mãos às minhas, abraça os teus olhos nos meus para o resto da vida. Transformar-nos-emos numa lenda só nossa, percorre comigo este areal até ao seu fim, até nos cansarmos os dois. Partilharemos este enorme leito repleto de frenéticos grãos de areia.

Futuro: Ela fechará os seus olhos, sonhará…

Abrirá os seus braços, levitará sobre o vento e o mar, cantando a vida, o amor, a amizade e o tempo.

Lá do alto, no seu panteão imaginado, gritará ao mundo a razão dos seus sentidos, olhando eternamente para o seu doce e calmo Dandelion.

Alguma inflorescência prateada soltar-se-á, o vento murmurará tempos de mudanças. Dos ares a Deusa, encherá a bacia oceânica, gotas e mais gotas, o mar ressentir-se-á… choro das saudades de passados tão recentes.

Passado: Viverias o mesmo outra vez? Uma vida, queres partilhá-la comigo?

Futuro: Sou a bonança, o dom deste doce aconchegar. Solto lágrimas de alegria, sorrisos que pintariam tantos horizontes. Sou anjo sem asas, sou pintor da tua vida que também é minha, pintor da minha vida que também é tua.

O Dente-de-Leão voará contigo, de olhos bem abraçados nos teus!

E o vento voltou a soprar rumo ao horizonte…

Futuro: Sou a assinatura da adaptação, a visão da divisão do tempo através de horizontes bem delineados, Eras…

M.M.

"Como podem dois seres tão estranhos um ao outro, tão opostos, ter a mesma letra? Em que consiste essa essência comum que faz dele e daquele ranhoso a mesma pessoa?"

Paikea

Paikea, rainha dos mares de transparência límpida que cobrem o pacífico sul, a domadora de tantas tempestades, de tantos seres marinhos, és tu aclamada balaena, a princesa cavalgante deste pedaço enorme de mundo por descobrir. Sobre os mistérios dos corais de tantas cores, cobre o seu encanto com a sua voz de menina, nadando na nostalgia dos anos da sua infância, a sua pureza palpita sobre o oceano criando maremotos de pequeníssima escala, tornam-se ondas de tantas devoções. Senhora das senhoras, que tanto imperas sobre o sol que nos ilumina, és a dádiva que a alvorada de todas as manhãs nos oferece, poder dominante que nos mantém vivos e nos possibilita olhar o futuro com todas as esperanças.

As nossas pegadas anseiam por ti, chamam-te sob vestígios de força, escrevem-te através de apelos apreensivos: Paikea, ritmo das nossas vidas isoladas, solidão dos poetas incompreendidos, aparece novamente na película das nossas vidas… Sobressai das ondas do mar, imune a todas as correntes das marés.

Um dia, vais emergir no mundo, vinda das profundezas azuladas, com esse olhar tão simples, tal qual o mundo te aguardava nas suas descrições passadas, a água transformar-se-á numa reunião de gotas que percorrerá todo o seu corpo, e se despedirão sob os longos circuitos dos seus cabelos. Sob o canto das tribos a jubilarem pela tua permanência, ficarás intacta perante tantas almas que ocorreram às margens para atingirem a descoberta, para darem voz à tua vinda, chorando a sua felicidade.

Um pequeno guerreiro maori chegar-se-á na frente de todos os espíritos e soltará a sua voz:

Uia mai koia, whakahuatia ake;

Ko wai te whare nei e?

Ko Te Kani.

Ko wai te tekoteko kei runga?

Ko Paikea! Ko Paikea!

Whakakau Paikea Hei!

Whakakau he tipua Hei!

Whakakau he taniwha Hei!

Ka u Paikea ki Ahuahu Pakia!

Kei te whitia koe

Ko Kahutia te rangi. Aue!

Me ai to ure ki te tamahine

a Te Whironui, Aue!

Nana i noho te Roto o tahe.

Aue! Aue!

He kororu koe, koro e.

E Paikea aparecerá e nada a destronará do cimo das ondas, sejam elas meigas ou raivosas, tenham elas tempestade ou bonança. As pegadas de uma voz estranha, abençoarão a sua vinda junto ao mar, sob o olhar de tantos deuses. A sua estranheza virará vergonha e a sua vergonha virará abraço reconfortante... e há tantas maneiras de se abraçar alguém... Cada situação, lugar, expressão... contam-nos os movimentos rítmicos das ondas que te aguardam no pacífico sul.

M.M.

Milan Kundera, In "Ignorância"

"O regresso, em grego, diz-se nostos. Algos significa sofrimento. A nostalgia é portanto o sofrimento causado pelo desejo insastisfeito de regressar. Para esta noção fundamental, a maior parte dos Europeus pode utilizar uma palavra de origem grega (nostalgia) e, além disso, outras palavras com raízes na sua língua nacional: añoranza, dizem os espanhóis, saudade, dizem os Portugueses. Em cada língua, estas palavras possuem um matiz semântico diferente. Muitas vezes significam apenas a tristeza causada pela impossibilidade de regresso ao país. Recordação dolorosa do país. Recordação dolorosa do lugar. O que, em inglês, se diz: homesickness. Ou em alemão Heimweh. Em holandês: heimwee. Mas trata-se de uma redução espacial de grande noção. Uma das mais antigas línguas europeias, o islandês, distingue bem dois termos: söknudur: nostalgia no seu sentido geral; e heimfra: recordação dolorosa do país. Os Checos, a par da palavra nostalgie vinda do grego, têm para a noção o seu próprio substantivo, stesk, e seu próprio verbo; a mais comovente expressão de amor checa é: Stýská se mi po tobe: tenho nostalgia de ti; não posso suportar a dor da tua ausência. Em espanhol, añoranza vem do verbo añorar (ter nostalgia), que vem do catalão enyorar, derivado, por seu turno, da palavra latina ignorare (ignorar). A esta luz etimológica, a nostalgia aparece como o sofrimento da ignorância. Tu estás longe, e eu não sei o que te acontece. O meu país está longe, e não sei o que lá se passa. Certas línguas têm algumas dificuldades com a nostalgia: os Franceses só podem exprimi-la por meio do substantivo de origem grega e não têm verbo para ela; podem dizer je m'ennuie de toi, mas o verbo s'ennuyer é fraco, frio e, seja como for, demasiado ligeiro para um sentimento tão grave. Os alemães raramente utilizam a palavra nostalgia na sua forma grega e preferem dizer Sehnsucht: desejo do que está ausente; mas Sehnsucht pode visar de igual modo tanto o que foi como o que nunca foi (uma nova aventura), e por isso não implica necessariamente a ideia de um nostros; para se incluir em Sehnsucht a obsessão do regresso, seria preciso acrescentar um complemento: Sehnsucht nach der Vergangenheit, nach der verlorenen Kindheit, nach der ersten Liebe (desejo do passado, da infância perdida, do primeiro amor)."

"Como podem dois seres tão estranhos um ao outro, tão opostos, ter a mesma letra? Em que consiste essa essência comum que faz dele e daquele ranhoso a mesma pessoa?"

Milan Kundera, "Ignorância"

Choro das Árvores de Outono

Esperámos tantos meses e nem demos conta desta corrida de velocidades estonteantes com um certo sabor a loucura.

Tivemos tempo para pensar numa após outra a flutuar neste doce mar que desaparece da vista do nosso olhar e nunca nos passou sequer pela imaginação uma simples memória deste momento tão único, verdadeiramente oculto de todos os pensamentos que possamos obter na conjunção de cálculos diários, mensais, quem sabe anuais.

Então conto-vos… Ora mantêm-se intactas, ora ouvimo-las a rugir sob os impulsos das ventanias que do breve ao grave as mantêm vivas.

Chegou a bonança, deslumbre das nossas mentes esquecidas, e são tantos segundos de encanto, serão tantas imagens maravilhosas que a nossa mente vai apagar desnecessariamente. O vento saltou das brumas, elas caíam… o inevitável ser humano lembrou-se, levantou as mãos mostrando a sua pureza aos céus e abraçou todas as gotas imaginárias que a árvore largava em pequenos soluços naturais, enquanto o vento lhe gritava… a árvore chorava o esquecimento.

Sempre contaram-me que se tratava de um correr de estações, chorará por mais esta corrida infernal?

Aproveitemos a dádiva, amanhã serão recordações perdidas a rolarem através dos suspiros melancólicos do vento. Conseguirás ler o tempo?

M.M.

Queda de tantos Romances

O vento soprava de norte para sul, amarguradamente atravessava cenários, milhares de imagens, quilómetros de reviravoltas sem parar. Ia entrando pelas portadas de uma e outra habitação, vagueando por todos os cantos dos corredores, entrando em tantos quartos repletos de capítulos extasiados por tantas e felizes memórias pictográficas… Hoje reviu quadros manchados por uma tristeza que cobriu mais uma casa deste mundo de perdições reais, os discos de vinil tocavam silenciosamente a amargura daquelas lágrimas; saltou, ganhando vida própria, surgiram revoltosamente tornados de melancolias e saiu em fúria na direcção das portadas que ainda abertas fizeram uma enorme corrente de ar, levando tudo o que havia à sua frente, tantos momentos felizes que se estilhaçaram pelo chão, formando-se enigmas pelos mosaicos, situações que serão tão difíceis de voltar a resolver. Saiu, percorrendo em rodopios de fúria os jardins que outrora eram ninhos de declarações preciosas, onde as palavras de tantos amores contavam histórias de sorrisos intensos, lágrimas abençoadas… tantos factores que lhe davam incentivos para continuar a rodopiar sobre o mundo.

Hoje absorve-se, tornando-se num estereótipo de vagabundo que veste a pele de um trovador em sofrimento pela causa da queda de tantos romances. E de que lhe valerá? Seria a boa nova para um outro alguém? Estaria aquela encantada face amargurada à espera da aclamação do palpitar intenso do seu coração? Indecisão! Talvez recusasse esse pensamento, vagueava apenas por um jardim, onde as suas rosas brotavam os seus desejos e lhe falavam dos tempos áureos em que eram símbolos de enorme importância sob anos sem fim. Falava-lhe também do presente e do desejo de um dia voltar a acreditar que aquele espaço tão belo, tão harmonioso, repleto de paixões escondidas, nunca mais seria um cemitério, onde o romance cairia sem piedade. Outrora era o nascimento, no presente era o desenvolvimento de um sentimento muitas das vezes fugaz e sem brilho, e num futuro será renascimento? O vento deixando os suspiros de vassalagem, regressou ao seu estatuto natural deixando a doce terna alma em descanso. Inverteu a sua marcha, sopram agora rajadas de sul para norte…

M.M.

Aquele livro em Branco...

São tantas as palavras que me faltam, são tantas as ideias que tenho para preencher este vazio repleto de céu. As páginas em branco ganharam expressões, num impulso… um folhear de vidas, de histórias silenciosas, vejo palavras a formularem-se diante dos meus olhos, comunicam-me…

Porque não pegas nessa imensidão de cores que possuis e rabiscas este meu branco profundíssimo até aos limites? Porque não se tratam de rabiscos, tu apenas precisas de respirar em liberdade, não precisas que te retirem espaços, precisas de todo o espaço e mais algum.

É uma história pintada de branco? Não, tem tantas cores e figuras, tantas emoções e sentimentos… mas esta história já teve à muito o seu fim, hoje o branco é a doce harmonia que o meu espírito desenha em ti.

Isso significa que não tens sequer uma palavra visível para mim? Foram todas visíveis em tempos, hoje são apenas visíveis na minha mente.

Mas então, para que sirvo neste momento? Servirás os comandos das boas recordações, e serás lido em suspiros de nostalgia, és mais uma época de tantas vidas, algo que todos irão querer relembrar por boas razões.

Vou-te fechar, não te aflijas, respira as boas palavras pelas tuas coloridas páginas em branco.

M.M.

Portas do Medo

Vejo e revejo ecos de angústias habituais, oiço choros indetermináveis…

A fechadura desliza de uma forma tão natural, esta porta destranca-se tantas vezes, emite tantos ruídos infernais, corrompem-nos os sentidos mais sensíveis, atacam-nos de forma tão cruel, deitam-nos num chão imenso, sem cor, sem brilho… é um dilúvio de tudo, um vazio de nada; um mundo rodeia-nos mas, sentimo-nos tão sós nestes instantes, é como se tivéssemos sido consumidos por algo que tantos conhecem mas que não conseguem explicar, desenhar, acima de tudo fugir. Pergunta-lhe porque sofre, nunca terás resposta a tal pergunta, apenas sentirás os tremores de uma alma ferida por um intenso odor a desespero, sente-se o gosto de tantos medos, deslumbram-se dias que se transformam em anos, a porta não se fecha, é tudo tão escuro, temos medo deste convite temporal…

Fechou-se, mas alguém do outro lado tende a exaltar-se e a combater aqueles trincos com todas as suas forças.

As luzes acenderam-se, está tudo pintado de branco… Sempre sonhei viver neste iglu com portadas viradas para o céu!

M.M.

"Kepéla"

Estamos nas margens opostas deste rio...

Para o atravessares, basta encontrares um motivo e ficaremos na mesma margem.

Entra nas águas revoltosas apenas se tiveres saudades, se não as sentes, deixa-o sozinho, sentado lado a lado com o silêncio.

M.M.

(No dialeto africano da tribo Khu, kepéla é quando duas pessoas se encontram em margens opostas do mesmo rio.)

Discípulos da Preguiça

Estava tanto vento e nos céus voava ela, rumando contra as ventanias consistentes. De cabelos erguidos seguia-lhe as asas, eram fortes e tão ligeiras, passeava-as sem objectividade no seu rumo ao longo dos minutos de batimentos reforçados, até que se cansou e pousou bem ao meu lado…

Sorriu-me, tinha uma vaga memória daquela imagem, daqueles olhos… de onde me lembraria? Tantos anos de retrocesso da mente num espaço tão curto de tempo, eis que me lembraram da sua figura amigável. Nos livros infantis trouxe-me ao mundo, ainda me recordo desta imagem tão boa, tão feliz; num lugar tão colorido, que sempre me fez pensar e acreditar que não existiam problemas no nosso mundo.

Mas como teria saltado dos livros dos bonequinhos simpáticos e bonitos? Será que lhe custou muito?

- Depois de tantos anos volto a encontrar-te. Hoje faltaste ao serviço das histórias de criança? Vejo-te em contornos destacados de descanso, vieste relembrar o berço da preguiça onde me deixaste? – Retorquiu o jovem rapaz.

- Chamaram-me tanto que voei desde as histórias dos livros de contos até à realidade, foram anos de viagem sem descanso, a fantasia fica tão longe, nem imaginas o quão longe… Não larguei nenhuma das minhas histórias, sou apenas uma réplica de tantas elas, de tantas diferentes versões. – Disse a Cegonha.

- Então conta-me réplica, diz-me o teu nome, conta-me baixinho ao meu ouvido, porque te enganaste comigo? Perdeste-me no espaço, antecipaste-me no tempo. Onde está a minha versão feminina? Onde está aquela que deveria ser a minha gémea? Que contas tão estranhas foram essas? – Questionou o rapaz.

- Sou a cegonha Preguiça, olha para mim, deixa-me sussurrar-te ao ouvido. Ela está no seu lugar correcto, nesta vida não tive paciência para um grande enquadramento, agradece-me nem sempre a irmandade é tão bonita como uma amizade fortíssima, concordas? – Perguntou a senhora da preguiça.

-Mas… - Soletrou com ímpeto o seu discípulo.

A senhora cegonha interrompeu-me!

- Não digas nada, eu sei que concordas comigo. No passado talvez tenha-vos entregue a irmandade, hoje entreguei-vos a amizade em parceria com o amigo destino, têm todas as possibilidades, escrevam a história tal como quiserem.

- Ainda tenho outra longa viagem para fazer. Adeus meu filho. – Concluiu a Cegonha.

- Adeus senhora cegonha. – Disse o jovem rapaz, acenando para os céus.

E a cegonha seguiu viagem rumo ao passado, voou e voou, para um país bem distante, o vento saiu mas chamou o frio para o substituir, lá de cima viu uma menina sentada num jardim, soou-lhe a alguém familiar, e de bico bem levantado decidiu voltar a terra antes de voltar à eterna fantasia… Aterrou, assustando a menina, que ficou apavorada e correu para trás de uma árvore… lá de trás, só se deslumbravam os seus olhos brilhantes, que espreitavam discretamente, aguardando a ida da grande cegonha, mas esta ficou estática, não tinha intenções de sair dali tão cedo, então a menina saiu de trás da árvore em passos de medo, estava bastante encolhida.

Depois deixou que as suas palavras saíssem com dificuldade…

- Quem és tu? Que susto… - Disse a menina bastante assustada.

- Sou a história da tua infância, não te lembras? – Perguntou a cegonha.

- Não, tu só me fazes lembrar sustos, tenho medo de ti, desculpa ave grande. – Disse a menina de forma sincera.

- “Mamã, mamã, como vim eu ao mundo? Foi a cegonha que te trouxe filha”, lembras-te destas palavras? Não faças beicinho menina, não te vim fazer ma, vim contar-te um segredo… - Disse a cegonha.

- Ah! Sim, a mamã sempre me disse que foste tu que um dia me trouxe cá para casa, és tão grande, tão branquinha, posso voar em cima de ti? Vamos ver o castelo flutuante, sim? – Questionou a menina, agora sem receios…

- Não! Hoje ficas aqui quietinha no jardim… Um dia vais viver num castelo bonito, vais-te perguntar como entraste lá dentro e como te deixaram ficar por lá, vais questionar tudo e mais alguma coisa, vais questionar-me a mim também, porque poderás jurar que na torre vive um menino muito semelhante a ti e não saberás explicar porque foste lá parar, mas vais sentir-te bem. – Disse a cegonha.

- Que história bonita é essa? Conta-me… - Pediu a menina.

- Hoje não. Um dia vão-te a contar. Lembra-te no futuro dos traços que o destino te colocou, lembra-te da cegonha preguiçosa que te trouxe ao mundo. Tenho uma viagem longa, adeus minha filha! – Disse a senhora cegonha.

- Adeus Ave grande, faz uma boa viagem. – Disse a menina, acenando para o céu.

Rumou aos céus, seguiu pelos trilhos das nuvens e desapareceu nos céus, na sua viagem até ao mundo da fantasia, deixando para trás os seus discípulos... em espaços temporais completamente distintos.

Quem seria ela? Que me queria a mim? Que história tão estranha me veio contar? Será que vou viver num castelo de verdade? A mamã sempre me disse que a cegonha que me trouxe era bonita e muito amiga, os amigos são verdadeiros e sinceros, eu acredito nela… E será que viverei naquele castelo que flutua sobre as nuvens? Hum queria tanto… Gosto tanto de olhar para ele, gostava tanto de voar como a senhora cegonha para tocar no cimo do castelo. Como será? Terá reis e princesas, como nas histórias bonitas que me contam? Tantas perguntas, de certeza que vai demorar tantos anos para brincar ao castelos. Não vás senhora cegonha, vem brincar aos castelos comigo, ou trás o menino da torre para brincar comigo…

A cegonha já há muito tinha desaparecido do raio de visão, no entanto fixou os seus olhos no céu e leu nas entrelinhas imaginárias: “Um dia…”.

M.M.

Amizade, por Aristóteles!

"O que é um amigo? Uma única alma habitando dois corpos" [Aristóteles] Para que não te esqueças: Tantas vezes somos um só...

Grito de um Anjo

Poderiam atribuir um voo mágico e entregar-lhe meios para a ocorrência velocista de todos estes acontecimentos. O mundo aclama por ti, num desejo inevitável de um vaivém de sensações imaginárias.

Onde andarás agora? Para onde te diriges? Ninguém vê os seus rastos, ninguém o sente dentro de si, escutam-se apenas milhares de ecos fantasiosos perante os inúmeros calculismos dos seus raciocínios; Nada se ouve nas ruas das circunstâncias casuais, escuta-o no mundo dos silêncios, onde choram tantas almas nos seus abraços, são lágrimas que apaga e guarda-as para si, na sua enorme caixa de recordações sem que ninguém tenha entendimento sobre essa causa.

Solta o teu grito, faz-te ouvir…

Numa tarde de Outono, entregou as suas palavras a toda a humanidade, linhas que a muitos causaram uma enorme estranheza, outros reconfortaram-se tanto e festejaram cada letra, como se, de suas últimas letras se tratassem, soltavam rumores de um apagar furtivo, de uma ausência premeditada a desaparecer dos ares…

“Fecha os olhos e sê imune a todos os sons que o mundo te entrega, vou ensinar-te a sentir-me bem perto de ti, silêncio de todas as almas… escuta a brisa do vento, sou a melodia que tanto desejas ouvir, sou o cruzamento dos vossos cabelos; virei chuva branda, sou a bênção que sempre pediste aos céus, o baptismo de uma nova vida; ouves o rugir dos trovões, sou eu que luto contra tudo e contra todos para que não me tirem do teu lado, sou a força que a todos nos falta; sente o calor deste sol que te aconchega, sou eu que aqueço carinhosamente a tua alma, sou o toque na tua pele, o registo dos arrepios vindos do nada; e se algum dia nevar, espero que recebas as minhas preces, que o branco tudo invada e se torne num manto de resistências, resista ao vento, à chuva, às trovoadas e ao sol… Nesse dia vais sorrir pela humanidade, e a tua mente irá jurar que um dia viste um anjo, que sempre te guiou, gritando e aclamando em sussurros bem junto ao teu ouvido.

Estás nos braços de um anjo, encontra conforto aqui.”

Hoje troveja tanto… Chuvisca trovões de agonias!

M.M.

Nas Ondas de Tchaikovsky

Bailam as correntes marítimas sobre o areal encantado, percorrem-lhe a alma sobre o vento gelado que os acolhe. Guarda aquele momento eterno na sua mente, embora não o saiba descrever no concreto; há algo que baila sobre as águas cansadas, está tão longe, de que se tratará? Visão desfocada? Imaginação? Holograma? Vai caminhando pé ante pé formulando pegadas sobre a água de uma forma bastante desconfiada, saltitando com as bênçãos da terra… Já a viu, a imagem foi descodificada… é uma bela estrela-do-mar, pintada pelo pôr-do-sol ganhou vida, transborda encantos, deslumbre da sua visão. Agora, conta-lhe a história da estrela que lá dos céus ansiava tocar no azul precioso…

(Allegro con spirito)

Lançou-se à terra sem medo da viagem cadente que a poderia suprimir para sempre, com muita vontade ninguém parou a sua marcha de fé, desgastou-se de forma notória perdendo o seu brilho conceituado, mas cumpriu o seu desejo, tornou-se uma deusa dos céus e entregou-se entusiasticamente ao mar… Mergulhava e voltava à tona, desaparecia e voltava a aparecer de forma constante; os grãos da areia movimentavam-se nas bermas do espumante produzido pela queda de uma e outra onda deste mar privilegiado, observando atentamente tudo cá de fora, estavam pintados em todos os cantos deste quadro, realçando a sua abundância naturalista na recepção à pequena estrela.

Era algo de mágico, transmitiu-lhe uma paz divina, encheu-o de contentamento, maravilhou a sua alma carregando-a de grandes energias. Agora, pinta-lhe as sensações, conta-lhe do primeiro mergulho, do anoitecer…

(Prestissimo)

Tão pequena e tão meiga, saltitava as ondas que em coro lhe entoavam uma única voz de boas vindas. Estava visivelmente feliz, picotava a rítmica da harmonia. Correrias, corridas no tempo, balanceava-se sobre os minutos daquela tarde… passavam as horas do dia num suave abrir e fechar de olhos, de nada o contentamento descolava, banhava-se de emoções… A noite instalou-se ligeiramente, rumavam os minutos para a escuridão total, a estrela deixara a felicidade fugir-lhe de entre os seus braços, esta voou rumo aos céus e salpicou o céu com uma primeira estrela que brilhou, amedrontara-se com a percepção das saudades que já sentia do encantado negro universal; Pobre estrela que de tão contente estavas nos minutos que antecederam o luar, e agora estás assim tão deprimida, tão isolada daquela alegria que o comoveu. Saiu da água e sentou-se envolta dos grãos da areia que desde logo a abraçaram.

Apertou-lhe o coração. Agora, conta-lhe a história da estrela-do-mar que sonhava em ser uma estrela brilhante…

(Allegro con fuoco)

Pediu tanto, tanto, que conquistou asas e voltou a voar ultrapassando as barreiras sinuosas da atmosfera, recolocou-se nos céus esperando que uma nova foto de família fosse visualizada pelas objectivas terrestres. E nunca mais ela quis tocar no azul preciso, limitando-se a observá-lo lá de cima. Brilha lá no alto como nunca antes tinha brilhado, no dia seguinte enquanto caminhava sobre as areias, uma voz ergueu-se baixinho, contou-lhe em segredo que grãos de areia se passeiam pela Deusa do Universo.

M.M.

(Pano de Fundo: Tchaikovsky: Concert for Piano and Orchestra Nº1 Op.23 in B flat minor- Andantino Semplice.)

Grafiters da Memória

Anda, caminha ao seu lado, se tremes… o seu corpo torna-se fraco e desvanece-se caindo imóvel sobre esse chão onde os vossos passos se divulgam, se choras, inundas-lhe a alma escondida, ficam os dois submersos, mas se te afogas nessa imensidão, salvar-te-á erguendo-te até à superfície desconhecida; se te ris, contagias-lhe o espírito, deixas que o seu sorriso se liberte em comunhão…se estás feliz, rodopia por entre os cantos desta sala imaginada, artista moribundo desta arte sem fim, transparece a sua euforia… vá anda, caminha ao seu lado. Nem te tentes perder, esquecer, voltar passos atrás… é impossível, são tantas as paredes pintadas com gestos, acções e palavras retratadas, lembrar-te-ias e voltarias a correr em passos pequenos, encontrá-lo-ias sentado junto à mesma parede onde o havias largado, estava expectante, visivelmente agastado à espera que chegasses para pintar mais uma das infinitas paredes deste labirinto por onde vagueiam, não deixaria que ficasses para trás perdida nas tuas memórias actuais que o seu passado haveria transformado, não permitiria que descobrisses sozinha o significado destes rabiscos transformados em contos; Anda, caminha a seu lado, gosta muito mais de colori-las sabendo que observas atentamente cada traço sentada no teu canto, aprendes a colorir este mundo com cores mais felizes, outras mais tristes… Mas sobressai a harmonia deslumbrante! Gosta que partilhes o seu silêncio e que sorrias após mais uma e outra… Acabou mais uma parede, sorri é um memorial às pequenas crianças que um dia se encontraram para caminhar lado a lado, vá dá-lhe a mão, têm tanto que pintar, aprender, caminhar… Haverão de pintar todas essas paredes brancas durante vidas e mais vidas… Abre o livro, página 31, eis os “Grafiters da memória”.

M.M.

Passeio da Apatia!

Conta-lhes espírito encantado, a Era dos sons que nos deixam anestesiados de todas estas visões, dos segundos que nos vão ultrapassando neste passeio pelo obscuro e tristonho bosque da apatia. Era onde o cansaço lhe conquista a alma, onde deixa de proteger toda a vista preciosa que as torres do seu domínio lhe proporcionam; desceu a escada imperial, e saiu num aparato revolucionário, largando tudo o que de mágico o seu Eu continha. Saiu, deixando abertas todas as suas portas, os guardiões estavam espalhados pelo chão, adormecidos pela sonolência que em suspiros a todos envenenou, olhava-os com tristeza sobre o céu cinzento que os cobria.
Chuvisca…
Não raciocinava de forma natural e equilibrada enquanto avançava nos acordes tristes dessa era amargurada, rumando nas linhas do vagabundo miserável onde se expunha e, distanciava-se cada vez mais, mais e mais…parou as quadras do tempo, deixou de se mover, olhou para trás lentamente, ergueu os seus olhos em aflição e tudo o que era seu desapareceu, nada mais existia, tudo a apatia tinha consumido sem dar tréguas, os seus joelhos caíram hirtos sobre a terra molhada, cheirava-lhe a desespero, tinha aromas de amargura e sofrimento da humanidade que o consumiam e o arrastavam para bem longe, num pesadelo artístico que o próprio compunha.
A sua alma chuviscava…
Abriu os seus olhos, pesadelos dos seus passados, o chuvisco da apatia abandonou os céus, o sol raiou bem-parecido, era de madrugada e todos se reuniram no átrio das romarias, todos sem excepção tinham resistido ao envenenamento dos chuviscos, não tentaram sequer fugir, uniram-se e derrotaram os meus pesadelos de ontem à noite…
Chuviscou.

M.M.

3x: A expressão em forma Matemática!

100x, 200x, 300x, 400x, 500x... até aos +00x poderia chegar, mas não, digo com firmeza 3x; não é uma questão de expressividade numérica, é sim, uma questão simbólica, haverá algo mais perfeito na linguagem da matemática do que um simples e gigantesco 3x? "Eu cá penso que não" disse de forma convicta, o sério orador das palavras codificadas. "Trocavas-me?" Não, não a trocaria por nada, nem por nenhuma outra expressão numérica, daí não dar-se conta de qualquer tipo de confusão de algarismos... Na contagem numérica, o três acenta-te tão bem e vale por todos os números possíveis e imaginários; e tão rápido formulou-se esta questão funcional, e em tão pouco tempo foi resolvida, dar-nos-ia uma tese cientifica acerca desta lei que tantos procuram, e que à priori, tão poucos a provam de uma forma tão inconsciente e pura. Não se aflijam, é uma questão de números, contem os tempos, marquem vigorosamente os vossos intervalos nesse compasso infindável e obterão resultados. Hoje sinto-me como Arquimedes se sentiu quando determinou o número exacto de Pi, mas ao contrário do grande mestre, não precisei de centenas de folhas de cálculo para realçar que um 3x é a chave de todos os encontros... de todos os momentos passados guardados na história, de todas as vidas futuras; é a memória que guardamos dentro do nosso pulsar...

Um, Dois, Três...

Vem caminhando, 3x é o patamar natural onde te coloco, esteja lá onde eu estiver... (Aqui, ali ou algo mais além) não te afastes de lá!

M.M.

"Se vos contasse, teria que vos matar. Antes disso, matar-me-iam vocês"

Silêncio: Um breve Aparte

Ao silêncio que nos acolhe:

Sempre me apeteceu fugir deste lugar, mas hoje apetece-me ficar.
"Há ocasiões em que o silêncio de uma pessoa torna-se mais sábio do que qualquer palavra que poderia ser pronunciada."
Ficar e tornar-me importante nas vossas vidas, deixar-me estar e dar-vos a mão, permanecer e contar-vos a minha presença, criar raízes e consagrar-me nos vossos corações.
Rabi Levi Yitschac de Berditchev disse: "Duas coisas aprendi de meu mestre durante a última visita que lhe fiz: Quanto menos a pessoa fala, mais perto está da santidade; e o único ato bom que é valioso é aquele sobre quem ninguém sabe."
Fico pela vontade dos 3x... Em breve vou contar-te a maravilhosa história dos 3x.
"Falar é prata, mas o silêncio vale ouro."

Porque nem sempre as palavras são ouvidas, nem sempre as mesmas têm que ser reveladas ao mundo. Os sábios saber-me-ão escutar...

Firewall's da Vida!

Houve um grito desde as profundezas perdidas:

“Quem está aí?”

“Sou alguém que nunca viste, alguém que sempre viveu por cá mas que as tuas protecções nunca me deixaram soltar a voz, sou anos de sorrisos magníficos, sou o que procuras quando caminhas sem rumo nessas estradas que tu constróis na tua inconsciência, vem dar-me a mão com convicção, rompe essas malditas protecções, essa teia que tantos quiseram ver erguida, não deixes que as trevas cantem vitória, vem e embala-me como uma criança…”.

E o grito desapareceu por entre tantos ecos que permanecem em quarentena nas masmorras dessa triste firewall.

Um voluntário da vida deixará a sua firewall ser invadida pela triste ira das trevas? A resposta é clara e decidida, que seja retida a ira das trevas porque eu quero ter segurança nos meus passos.

Desejo incontestável de formular as minhas pegadas sobre as vidraças cristalinas que abençoam todos estes mares… Dar-me-ás permissão? Abre essas comportas invisíveis, deixa que os nossos belos e verdadeiros sonhos de criança sejam concretizados, deixa que os sorrisos nos invadam, deixa-nos viver, solta-nos das tuas amarras endiabradas onde nos deixas enclausurados. Quero ser embalado até amanhã, sentir a liberdade do vento gelado a embater-me na face sem pedir uma prévia autorização, vai ser amanhã… vais expirar, vais dar-me tréguas, deixar-me respirar bem fundo. Depois voltarás…

M.M.

"Hoje morro, amanhã ressuscito"

Filho das sombras da noite que se arrasta através da brisa suave da madrugada. Será anjo ou demónio? Será anjo, para os outros não sei; e de que lhe importa os outros se ali está sozinho? Esconde-se pelo silêncio triste que enche por completo a noite, contagiado pela dor que o frio lhe entrega, resignando-se: “Hoje morro, amanhã ressuscito”.

Morre pela gelada madrugada que lhe petrifica o coração, deixando de sentir o seu pulsar, desvanece-se e entrega os seus sentidos a uma terra fria e crua que sem remorsos não os recusará; nem as asas discretas lhe servem de salvação, foram-lhe cortadas para a peregrinação na Terra… descansa sobre o luar. Ressuscita pela manhã, onde o sol já bem no alto entrega-lhe algum do muito brilho que lhe falta, abre os seus olhos e espreguiça-se num turbilhão de emoções, mete-se na estrada e desaparece sem rumo.

E se não ressuscitar? A resposta será clara e directa: “Desapareceu, tornou-se invisível, apagou-se da história da noite, obtendo o seu fim.

M.M

Någonsin hit. Ty fadder av min hjärta.

Sente um dilúvio de sensações, perde-se nos mistérios, nas complicações que a vida trata de lhes presentear sem pedir licença, nada pediu e foi-lhe entregue tanta dor. Colocam-no num labirinto perdido, um infinito de paredes iguais, todas da mesma cor onde vagueia sem parar, sem descobrir uma saída que o liberte da angústia de estar perdido nessa encruzilhada mental. Vê uma porta entreaberta, o espaço é pequeno e entra transformando aquele lugar no seu refúgio silencioso; agarrando no seu bloco de mistérios, pegando na sua caneta, vai escrevendo capítulos dos seus dias e deixando-os diante de todas aquelas cruéis paredes brancas. Ninguém chegara para ler os testemunhos, ninguém entrara naquele jogo de saturação, passavam os dias e acumulavam-se as palavras, até que desistiu… juntando-se ao silêncio através das suas palavras.

“Questionar o silêncio profundo, sobre o vazio do meu olhar não há-de ser uma fórmula de grande sucesso para me libertar da prisão dos meus sentidos. É sim, um sufoco desesperado, um processo de execução sem estratégias seguras, mas que me condenam e identificam a porta ao qual não devem bater.

Será que chega alguém? Soltem os vossos passos rápidos, que eu estou à espera!”

Adormecendo…

Horas e horas e mais horas, escutam-se passos revoltados no seio de um eco incomodativo, os seus olhos abrem-se lentamente, e escuta a quebra do silêncio magistral. Parou bem perto da porta, ouvia-se o barulho do papel numa troca intensa de páginas. Bateram à porta de forma terna, esta abriu-se lentamente, acompanhada de um fino ruído que só se dissipou quando se expôs na sua totalidade. Os seus olhos transmitiram-lhe confiança, segurança e levantou-se sonolento e exausto, rompendo o silêncio disse: “Os teus olhos dizem-me aquilo que és, o que vês em mim, aquilo que buscas incessantemente sem saberes o seu propósito, a ajuda que necessitas para arrancar as tuas fraquezas e tudo aquilo que aos teus próprios olhos já não faz sentido, afinal de contas estás aqui não só para salvar-me, estás aqui para ser salva, para que olhes e vejas o que de precioso o teu reflexo te transmite”. Os dois caminharam numa rumaria sem destino e foram-se conhecendo pelo casual silêncio dos tempos, desenvolvendo as claves mais harmoniosas da amizade.

Chora, fala, grita nos meus braços… não tenhas medo, é a chave para sairmos desta encruzilhada onde a vida nos colocou.

Någonsin hit. Ty fadder av min hjärta.

Comunicado da Lua

A lua eclipsou-se nas profundas águas do atlântico, despedindo-se em tons de um laranja seco e apagado, estávamos cansados. Sentimos que o mundo precisa de algo soturno esta noite, baixei a grua e tudo se apagou... hoje vamos deixar o planeta a murmurar pensamentos e sensações de saudade, vamos descer aos confins da escuridão e esperar que perguntem com um tom de voz bem alto"porque não me acompanha hoje o sorriso da lua?"... hoje vamos sentir a nossa importância no seio da humanidade, realçar a identidade do nosso brilho, questionar todas as mentes que têm o poder de olhar e conhecer-nos lá bem no alto, o que seriam sem a nossa presença? Vamos fechar os olhos e sentir-nos mais sozinhos, só por umas horas... mas horas importantes. Quando a luz se apaga muitas mentes se perdem na escuridão, mas esse não será o nosso objectivo... queremos sim, revelar o nosso valor, esclarecer a nossa importância para que não se percam nas vossas vidas!

Mesmo nos confins, lá bem escondida no tumulto... A luz continua acesa! Fez-se silêncio nesta noite.

M.M. (Cavaliere della Luna)

Metade de mim adora-me, metade de mim odeia-me...

Anoiteceu, a lua brilhava com supremacia no seu altar longínquo e cá em baixo alguém devorava-a com os seus olhos, orando as suas preces. Eram poucas as palavras, eram poucos os movimentos, os seus olhos brilhavam como um sol madrugador e ia derramando lágrimas que saiam continuamente entoando pedidos de salvação. A salvação saltou dos céus, voando embalada pelos ventos que sopravam levemente e calmamente surgiu ao lado de alguém, sentando-se na areia molhada de costas voltadas para a sua luz. E questionou…

“Porque te escorrem essas lágrimas de angústia? Porque aclamou pela minha vinda?”. Alguém, olhou à sua volta e sentiu que não se encontrava sozinho, tinha sido ouvido e mesmo que os seus olhos nada vissem, respondeu: “Seremos sempre grandes almas, seremos sempre um desejo profundo, serei sempre alguém que ninguém busca, sentiremos sempre um enorme vazio por preencher, somos imagens pintadas por seres humanos em contos de fadas, somos reflexos de memórias perdidas que pairam no ar como folhas de Outono em dias de temporal, perdidas…Sente o pulsar da minha vida, consegues sentir a pureza dos meus actos? Consegues absorver a mágoa que corre emaranhada no meu sangue? Descobre-me a paz que me levou a mente numa viagem longínqua até lá cima, leva-me contigo sobre as ondas deste mar agitado que nos envolve”. A salvação entoou coros e saltitou pelos céus, “segue-me, vou-te mostrar que o mundo lá de cima é bem mais bonito, e podes respirar o teu silêncio em comunhão com a paz”. O vento os transportou, numa viagem rápida onde os cabelos frenéticos se soltaram, rodopiaram dançando na atmosfera… “Chegámos, diz-me o que sentes” disse a salvação… “Consigo respirar sem soluçar, consigo olhar para baixo sem sentir uma vertiginosa corrente que me prende, consigo andar sem temer o próximo passo. É a luz que me preenche! Quero ficar e dizer adeus a todos cá de cima, quero guarda-los a todos no meu interior, sente de novo a pulsação… que ouves salvação? “ Questionou alguém. “Nome dos sorrisos que guardas no teu coração, memórias das almas que abençoas todas as horas. As almas que me fazem brilhar e apagar durante as noites precisam de ti.” Respondeu a salvação.

Deixaram-se flutuar sobre o chão luminoso, pedindo licença alguém disse, “Deixa-me contar-te um segredo: Metade de mim adora-me, metade de mim odeia-me…” E a luz apagou-se…

Para quem me acompanha... M.M.

Escolher para Desfrutar

A angústia invade quer o inquieto, exclusivamente deslumbrado por aquilo que arde com uma luz vaga, quer o poeta cheio de amor pelos poemas que nunca escreveu o seu, quer a mulher apaixonada pelo amor, mas incapaz de devir por não saber escolher. Eles bem sabem que eu os curaria da angústia se lhes permitisse esse dom que exige sacrifícios e escolha e esquecimento do universo. Porque determinada flor é, em primeiro lugar, uma renúncia a todas as outras flores. E, no entanto, só com esta condição é bela. É o que acontece com o objecto da troca. E o insensato, que vem censurar a esta velha o seu bordado, sob o pretexto de que ela poderia ter tecido outra coisa, demonstra com isso que prefere o nada à criação.

Antoine de Saint-Exupéry, in "Cidadela"

Barreira

Barreiras que se somem da vista dos olhares da humanidade, pedras que se desvanecem pela erosão dos tempos, dos ritmos que se agrupam pelas eras temporais. Mas a morte das mesmas, por norma, não fará parte dos seus dias, degradam-se sim, dar-nos-ão múltiplos trabalhos também, mas sempre haverá uma reconstrução de uma união que nos ampara os alicerces da eterna memória. Relembra-te das pedras que se soltaram pelos actos inconvenientes que a vida lhes proporcionou, sempre as guardamos com carinho e amizade, e com esforço voltamos a colocá-las no revestimento.

A barreira é demasiado alta, tanto que poucas são as vezes que a trepamos, por consequência, raramente os nossos olhares se cruzam. Do cansaço, soltam-se ecos mediáticos, vibram as vozes em raras palavras.

“Eu estou aqui”, gritou ele, rompendo o silêncio. “Eu também” respondeu ela com a sua voz terna. O vento passou lentamente, deixou-lhes a mensagem que os seus olhares não captaram… “A cumplicidade é intocável, têm as vossas imagens guardadas nos vossos corações”.

E continuaram, construíndo a barreira memorável que os ligará através dos tempos...

Around the World... With my Friends!

Sometimes you need to look for your soul... It's strange the moments you stand in life, trying to look for it... You look so hard that you forget what actually you are looking for... Sometimes you need time... Time to think of who you are and why are you here. Time to realise it's not about that... It's about the little thongs that shows your presence... shows what you're made of. Sometimes you need to let go and just feel the moment... Stop trying... Stop thinking... Stop pretending... Just be you.

Maria J. P. From Austrália

Mi amor la vida se esta asiendo mas grande… Cada vês que me alejo de aqui… Cada ves que me pongo a pensar en ti. Mi amor a l aluna es la noche oscura… Y sin reflejo a tus ojos que me ayudan a seguir. Mi amor mi vida, mi ilusion esta en la noche… Que no ves en la noches que extranas… Esse amanecer en que la vida es más larga. Mi todo es estar aqui como tu estar alla… Pero algun dia vere.

Mar From United States of America

I just said: Thank you...